Il n'y a pas de sexe dans le livre de Dominique de Villepin («Le dernier témoin»). C'est qu'il est poète. Non pas à ses heures mais, comme le sandwich qui attend son tour sur la carte du PMU ouvert jusque tard, à toute heure. On n'est pas à fantasmer sur la poule du futur roi d'Angleterre. On tutoie les «ailleurs». On traficote avec les «lointains». C'est un peu sa spécialité, à Villepin. Le tout le toutim de la météorologie nationale. Les orages impatients. Imaginez la scène. Villepin, au guichet (Pôle Emploi) où il fait la queue depuis quelques mois, essayant de cerner l'essentiel de ses compétences. «Et vous vous y connaissez en quoi, M'sieur Villepin», dirait l'officier instructeur. «En lointains. Et en ailleurs». Non, ça ne va pas être facile de lui trouver un job, à celui-là.